Miradas...

Volver

2011-02-24T09:34:00.001-03:00

Escribir exorcisa mis fantasmas.
Por qué si era una certeza, un día lo olvidé?
Me distraje de todos los alertas.
Y un día volví, más liviana, más dispuesta, a enfrentar la hoja en blanco y mi deseo.
Y tomar el lápiz negro, de punta fina, dispuesto al garabato y la palabra.
Y lo primero que escribí, fue cien veces, mil, no debo volver a olvidarme de escribir.
Y la punta del lápiz se quebró. Y seguí escribiendo en el aire.

Marito

2010-09-15T17:16:00.004-03:00

Pienso y no me sorprende que toda una ciudad siga llamándote por el diminutivo de tu nombre...
Pienso y no me sorprende que la ciudad se enlute, cabizbaja, ante el sinsentido de tu muerte...
Pienso si necesitaste ayuda, si no pudiste pedirla, si no quisiste...
Pienso en qué baldosa, en qué bisagra, en qué segundo, pudimos haber ayudado a cambiar tu suerte...
y no me sorprendo, no lo sé...

ACEPCIONES

2009-05-27T14:00:00.005-03:00

"Alrededores de Sevilla, invierno de 1936: se acercan las elecciones españolas.
Anda un señor recorriendo sus tierras, cuando un andrajoso se le cruza en el camino.
Sin bajarse del caballo, el señor lo llama y le pone en la mano una moneda y una lista electoral.
El hombre deja caer las dos, la moneda y la lista, y dándole la espalda dice:
- En mi hambre, mando yo." (Espejos, Eduardo Galeano)

Pensé en la tercera acepción de la palabra hambre, aquella que el Diccionario de la Real Academia señala como "apetito o deseo ardiente de algo"...
Y en medio de la campaña electoral me pregunté por mi hambre. Por mis apetitos y mis deseos más movilizantes.
Y fui ese hombre.
En mi hambre, mando yo.

CARTA AL COMISARIO DEL CIELO

2009-05-18T16:00:00.002-03:00

Lo decidí antenoche mientras iba
caminando sin rumbo y sin apuro
bajo la lluvia lenta mansa justa

no voy a ir así que no me espere
usted dirá qué tipo quién lo entiende
con un cielo sin fin tan confortable
empedrado de malas intenciones
un sueño tan formal y tan augusto

ah me consta que el cielo ha mejorado
sus condiciones habitacionales
con un confort solemne y cibernético
con nuevos eugenistas y mitólogos
con reinas de belleza y de vendimia
y un escuadrón de arcángeles acróbatas
custodios de oraciones voladoras
con bromas sobre Dios y sobre el diablo
con leyes contra el diablo únicamente
y una gendarmería insuperable
(todos los comisarios van al cielo)
y una censura seca y puritana
(ya sé que a los censores corresponde
la provincia celeste de los cuáqueros)

me consta que allí están los delatores
si delataron por la buena causa
y los torturadores si invocaron
a Dios la democracia la familia
me consta que allí están los los impotentes
y los estafadores si estafaron
antes de darse a la filantropía
me consta todo eso y sin embargo
usted dirá qué tipo quién lo entiende
yo me conozco y sé que extrañaría
ha de ser deprimente no ver rostros
profilácticamente subversivos
ni suicidas colgados de ideales
ni la nostalgia de la carne alegre
ni el peligroso honor de la blasfemia
ni víctimas de un asco melancólico
o de un calambre de desobediencia

yo me conozco y sé que extrañaría
de modo que haré el trámite preciso
para que me permuten el boleto
le ruego me comprenda y me disculpe
diga si quiere que me fui al infierno
pero si esta palabra está vedada
o si al decirla arriesga usted su puesto
diga sencillamente que renuncio
porque el cielo está tan organizado
que en su autopista no hay cómo extraviarse
bajo la lluvia lenta mansa justa.

MARIO BENEDETTI

ANILLOS

2009-05-04T16:45:00.003-03:00

Ella y yo tejemos alianzas eternas, con cordones umbilicales elásticos e invisibles, con semánticas inventadas únicamente para las dos…
Alianzas con puentes de palabras…
Con los diarios leídos en común, en simultáneo o a destiempos, con los libros que yo leí y ella busca, con los que ella lee y a mí me asombran...
Alianzas tramadas en la intuición de lo que pensamos... en las vértebras de lo que nos sostiene.
Alianzas silenciosas que a veces, a fuerza de no encontrar palabras, necesitamos convertir en un gesto…

LENGUAJE

2009-03-13T18:51:00.003-02:00

Me duelen los ojos, el pecho, la garganta...
Pero no quiero entender.

CARCEL

2009-01-21T20:40:00.003-02:00

Él me dijo: -A los seis, siete meses de encierro te empezás a “comer la reja”…
Es una sensación física: las paredes y la reja se te vienen encima y querés escapar, y no podés, y te ahogas…
La penumbra permanente con las lámparas mortecinas tampoco ayudan…
“en la sombra, hacete sombra, y si el tiempo transcurre lento, movete despacio”…
Así le dijeron los hombres presos viejos.
Era la mejor defensa, acompasarse a la realidad, no resistirse…
Ritualizar, demorar la mayor cantidad de tiempo posible aún en las tareas más pequeñas, para que el tiempo pase…
Hacerse invisible en medio de tanta hostilidad…

la sabiduría tiene caminos que uno no recorre habitualmente...

Gracias...

2009-01-17T14:24:00.003-02:00

...por la tarde de helado y "La Naranja Mecánica" en tu compañía...
colecciono recuerdos y ternuras, aunque no te des cuenta.

VIRGEN NIÑA

2009-01-07T15:58:00.002-02:00

En la ciudad desaparece una niña y aparece una virgen.

O viceversa. O como quieras.

La niña desaparece en las rutas, la virgen aparece en un árbol.

La virgen convoca, la niña no tanto.

La virgen no tiene historia, la niña si.

A la virgen la lloran, a la niña también.

Dicen que vieron llorar a la virgen.

Nadie ha visto llorar a la niña.

Virgen y niña…

La virgen aparecida. La niña perdida.

Preferiría viceversa.

MARIA

2008-12-03T12:00:00.005-02:00

...no me cabe la emoción en el cuerpo, chiquita...

VALIGIA

2008-09-17T20:20:00.002-03:00

Según la Real Academia Española, una valija pareciera ser sólo una “especie de caja provista de manija que sirve sobre todo en los viajes para transportar ropas y otros objetos”.

Pero como la semántica tiene la arbitrariedad del que habla o el que escribe, una valija puede ser lo que quieras: una invitación hecha gesto, una promesa, una expectativa, un destino, una huida…

Puede ser parte del comienzo o el final de un relato romántico, policial, o de una crónica periodística.

Una valija puede ser un elemento fantástico inmerso en una narrativa realista para terminar siendo un cuento del realismo mágico latinoamericano o bien un elemento realista en una narrativa fantástica y ser la esperada declaración de Antonini Wilson en los tribunales no tan latinoamericanos de Miami.

Hoy por hoy una valija puede ser lo que quieras según vengan los vientos o los viajes…

Una palabra italiana de origen desconocido, valigia, que deja la impronta de su historia en otras tantas valijas que uno ni siquiera puede arriesgar con certeza de dónde vienen (o a dónde van)…

Hasta no hace mucho las valijas podían enumerarse según colores y tamaños.

Hoy por hoy cada una de ella tiene la historia singular según el uso y abuso que cada cual les da.

Una misma valija, por ejemplo, puede ser capaz de transformar a una jovencita en sólo un par de meses en ex–policía aeronáutica, ex- tapa playboy, ex-futura patinadora por un sueño, ex-abanderada de la honestidad y el coraje invitada por Grondona y la Legrand en la misma semana, y seguir siendo la misma valija que devela y desvela los entramados de los gobiernos de tres paises diferentes. (Una valija que va-ligero; una valija, qué valijero).

Algunas para los que se van y otras para los que debieran irse.

Las que arman los mandatarios de la América Latina para encumbrarse en Chile y evitar que Evo arme la suya y las que debieron preparar, entre gallos y medianoche, con sólo un par de mudas y el cepillo de dientes los embajadores de la Putativa Madre Patria del Norte echados de Bolivia y Venezuela, en ejercicio de su legítima defensa.

Valijas que se hacen súplica y pedido: a Cristina que las desarme de una vez y se quede en la Rosada por un tiempo. A Basile que las arme de una vez y se vaya por un tiempo. Aunque alguno vacile, claro está.

Valijas que se ordenan y ordenan: la de los funcionarios del gobierno santafesino que con cada visita marcan el ritmo de la agenda política local, que de local, poco y nada.

Valijas que no arman y desarman –porque no tienen seguramente- los pibes que duermen esta noche en el inhabilitado/habilitado Albergue de Menores o donde sea que, con un nombre que no dé cuenta del encierro, los encierren

Valijas que tienen, seguramente, pero no arman los tinellitos y los teen-agers tribales que ocupan todas las horas de televisión consumibles en el dia.

Valijas de viajes de estudio y viajes de negocio, de viajes de placer y de ropa fuera de temporada en el fondo del placard.

Cartón o Vuitton, verdes o negras. Valijas.

La mía? Una especie de caja azul con manijas, llena de excusas, de letras, de colores y de pesares…

...es para tanto, señora?

2008-04-04T12:07:00.000-03:00

Género

2008-03-27T21:35:00.003-03:00

La PresidentA arrancaba su discurso, y uno sabía que el mundo se caería en pedazos a las horas nomás..

Pero más allá del contenido y los incendios previsibles, no deja de llamar la atención como repetida y estratégicamente, diga lo que diga, pone el acento en el género... (para bien y para mal).

Arrancaba diciendo “sabia que por ser mujer me iba a costar más”…”, y les pedía más tarde a su tribuna que actualizaran las consignas que no daban cuenta de su sexo… “Ponga huevos, PresidentA”, cantaban … y la presidenta los retó.

Cuando alguien habla en una tribuna o hace un discurso público, quien escucha se identifica o se distancia del que habla. No sólo por lo que dice, literalmente, sino por el valor que uno le asigna a lo que dice como coherente, como verdadero.

Quizás la Sra. PresidentA apeló a que las mujeres recibamos el azote de la memoria cotidiana de tantas veces en que nos toca decir lo mismo: “sabia que por ser mujer me iba a costar más”: y lo pensamos cuando sabemos que a igual trabajo con un hombre ganamos menos, cuando pretendemos estudiar, y las carreras y los oficios y las vocaciones se definen muchas veces por la potencial portación de polleras. Cuando nos toca trabajar afuera y adentro de casa y la jornada de ocho horas de trabajo es una ilusión que no se alcanza…

Claro que nos cuesta más, Sra. Presidenta, a ud ahí. Y a nosotras acá. Y mire que la mayoría de nosotras no podemos comprarle un minicooper a nuestras hijas ni encargar tres bolsos de cuero de casa López para el fin de semana de Pascua….

Claro que sabemos que nos cuesta más…

Y después vino lo de los cantitos, esos que no le gustaron… El reto debió ser porque hay una idea generalizada que cuando una mujer endurece una posición se masculiniza… digamos en otras palabras, el valor agregado en una mujer endurecida, el valor agregado es masculino. Si sos frágil o fácil sos mujer (las mujeres son fáciles, los hombres no). Si la mujer es fuerte, difícil o dura, parece un hombre… tiene huevos. Así se entiende el cantito.

Bueno quizás era tambien una cuestión de sonoridades… “ponga ovarios” no sonaba igual..

No me olvido de la discusión central de estos dias. No me seducen las cacerolas ni los que se sienten dueños de la plaza de puro prepo…

Pero hoy me detuve en esas expresiones… -oido arbitrario el mío- más allá o más acá de este país que se incendia…

COLUMNA

2008-03-21T08:41:00.006-03:00

El diccionario dice que una columna es un soporte vertical de cierta altura.

Una columna de radio puede escaparse, y no tanto, de la definición genérica de la Academia y tener -o no tener- quién la soporte, no querer jactarse de ninguna verticalidad y aspirar pretenciosamente a la máxima horizontalidad de la que puede hacer gala una columna.

Una columna de una mujer en la radio puede hacernos prever temáticas singulares: tips de belleza, consejos para el hogar o dietas de estación… Pero como decíamos, si la columna tiene pretensiones de horizontalidad –sin que esto sea una velada insinuación al sueño-, el hecho que sea una columna de radio de una mujer, significará sólo eso: una mujer hablando de cosas desde la singularidad de su sexo y la universalidad de su historia. Como todos. Para todos.

Nos damos el permiso de usar los viernes, porque el viernes es la víspera de la víspera del domingo, y eso ya lo hace bueno. Y temprano, al rato de inaugurada la mañana, a las ocho...

Esta columna, soporte de nada, horizontal y amplia, va a cabalgar con el ritmo que marquen los días. La intención es sumergirnos en la realidad todas las semanas, y salir sin ahogarnos.

Las mujeres –o ésta que habla al menos- solemos tener un hábito compulsivo por la entrelínea. Dicho de otra forma. por querer comprobar siempre que las apariencias engañan. Por intentar mirar abajo del agua, por querer tener los ojos abiertos aun dormidas. Por desconfiadas. Debe ser hábito ancestral de las mujeres de las cavernas de mantener los sentidos alertas cuidando la cría. Y esa será la marca en el orillo de este rato.

En tiempos de tanto estereotipo difuso, de tanto perfil confuso, la invitación más seductora es a poder mirar bajo el agua, a desentrañar el mundo grande y ajeno, y el propio y chiquito.

Eso nos gusta, ver para vernos.

Quien dijo que con la máscara de pulpa de durazno procesada con papaya y aceite de oliva en la cara no podemos mirar el noticiero de la tele, o que por hacer pilates tienen que dejar de preocuparnos las flacidez del pensamiento o las arrugas de la razón…

Vamos, quien dijo?

Quien dijo que no vamos a entender la editorial de Economia de La Nación cuando ayer a la mañana nomás, sentimos la puñalada visceral, el desgarro cruel y artero del último kilo de costeletas a veintidós pesos en la carnicería de la esquina.

Quien dijo que estamos en frecuencia “light-soft-diet” cuando la inseguridad es la palabra más usada, después de “Nazarena” claro, para hablar de la vida, las rutas, o la economía.

Quien dijo que no podemos atar las entrelineas, y aguzar la mirada con tantos cruces de ruta cortados por asambleístas y agropecuarios…Unos queman cubiertas, otros autos enteritos pero viejos, uno inundan las rutas de volantes y otros de soja.

Y no puedo dejar de recordar el romance y el divorcio del piquete y la cacerola de otros tiempos, y mejor dejo de recordar…

Quien dijo que no podemos hablar de todo… quien dijo que hay temas de hombres y temas de mujeres…Quien dijo que no podemos definir un orsay y hacerle pito catalán al prejuicio.

Pero también será una columna para hablar de la violencia de género como delito, para decir que los crímenes pasionales no existen, para que no se haga natural justificar la violencia, en nombre de los celos, la infidelidad, el temperamento. Para dejar en claro quienes son los agresores y quienes las victimas en cada oportunidad…como aquella vez, me viene a la memoria, hace como diez años, en un operativo de la calle Estrugamou cuando el entonces Comisario a cargo dijo: las prostitutas transgesoras han sido identificadas y detenidas, a las víctimas se les ha tomado declaración (¿?)…

Una columna para develar y hacernos cargo de los estereotipos y los mensajes simbólicos que damos y recibimos.

Para ver juntos que las cremas antiage, proage, superage, no nos alcanzan para pronosticarnos una vejez feliz, cuando todos ansiamos escapar del destino de geriatrico municipal que pende sobre nuestras cabezas. Porque es mentira que podemos vivir enamoradas de un jabón en polvo por más cantante pop que aparezca, o que podemos modelar nuestro cuerpo con yogures gusto a mango y frutas tropicales y aguas delicadamente gasificadas…

Para decirle al mundo que no todos nuestros malhumores tienen que ver con cuestiones hormonales, y porque a veces no hay analgésico plus que alcance.

Porque estamos atentas a los mensajes publicitarios –y sonreimos complacidas- de que hablen de mujeres reales, belleza real, aunque no tanto, pero bueno, mientras vemos que hombres más reales, gorditos y pelados son perseguidos por un harem de mujeres divinas si saben dar con el desodorante adecuado…

Vamos a tomarlo con humor, viéndonos espejadas en las mujeres de la tele tan lejos y tan cerca nuestro…y vamos a contarlo

Vamos a contar que nos enamoramos del flaco pelirrojo Gerardo, con toda la ternura de la que somos capaces, más allá de aquella publicidad horrible de telefonía celular que nos muestra que el género no es sólo la variable de discriminación que debe preocuparnos: la edad y la belleza hacen lo suyo. Que sobre una y que falte la otra, claro.

Vamos a ponernos tristes, pero poquito, porque el viernes es laborable y hay que llevar los chicos al colegio y no se debe, y vamos a despuntar la bronca, y vamos a reírnos y pensar juntos, y develar y desvelarnos…..

Charlaremos tambien, por qué no, de las crisis de gabinete – que esperemos no las haya- del joven ministro de Economía diremos por ahora sólo que es hincha de Independiente –mejor sólo eso-, nos preguntaremos dónde está Cristina cuando no sepamos de ella, preguntaremos si es feminista su esquema patriarcal de gobierno, escucharemos con atención acerca del congreso del peronismo y las internas del radicalismo, y estaremos atentos a lo que digan las fuerzas vivas , las no tan vivas y las siemprevivas de la ciudad…

Esta será la columna, que en otra acepción del diccionario, es la forma que toman los fluidos cuando ascienden… las palabras también.

Llueve

2008-01-26T11:22:00.000-02:00

Siempre que llueve siento terribles deseos de salir a la calle... sin paraguas, con zapatillas, y nada en la mano.
De jovencita pensaba que era una especie de regresión uterina, algo así como volver al ámbito húmedo del origen, donde nada pasa, donde todo te protege... y me lo permitía.
Ahora sólo de cuando en cuando recuerdo esa idea, como hoy, y me voy a la lluvia. A sentirme a salvo.

CORTAR EL TIEMPO...

2008-01-06T17:04:00.000-02:00

Hace ya un par de años, un amigo me acercó un texto de un poeta brasilero, que decía algo asi: “Quien tuvo la idea de cortar el tiempo en partes, a las que dio el nombre de año, fue un individuo genial. Industrializó la esperanza, haciéndola funcionar en el límite de su agotamiento. Doce meses son suficientes para que cualquier ser humano se canse y abandone. Aquí entra el milagro de la renovación y todo comienza otra vez, con otro número y otra voluntad de pensar que de aquí en adelante…todo será diferente…”. Era Carlos Drummond de Andrade, un poeta y periodista, solitario y tímido, fallecido en 1987.
Siempre da vueltas en mi cabeza esa idea cuando se acerca el final del año. Sin recordar exactamente de memoria sus dichos, tengo presente su idea. Y la tomo prestada porque se me hace necesaria. Más allá de los brindis, y los buenos deseos, siento que tengo que alimentar la tozuda esperanza de que algunas cosas van a ser diferentes a partir del 31 de diciembre… Repaso, enumero y me propongo hacer todo lo que no hice, retomar las cosas que dejé de hacer, valorar de una vez por todas lo que tengo, dejar de hacer lo que no me gusta…
Y cuando termino el repaso mental, generalmente, mientras compro sidras y elijo la garrapiñada antes de la Nochebuena, o dias más tarde, cuando ya el pan dulce que sobró de las fiestas ameniza la tardecita de mates, me doy cuenta que la realidad se escapa de mi voluntad, y tengo miedo que las cosas ya no cambien tanto…
Siento que más allá de proponerme todo un decálogo de novedades para el año nuevo, habrá cosas que no van a cambiar: mi hija adolescente seguirá encadenada a su computadora varias horas del día, mi tortuga no aprenderá a hablar, las noticias de la tele seguirán privilegiando la sección policiales y espectáculos en desmedro de las noticias netamente politicas… Imagino que va a seguir siendo inexplicable la muerte de esa nena de la foto de diciembre y lo que es peor imagino que habrá otras nenas aguardando el mismo destino, y será la misma la desidia de algunos funcionarios, las camisas de marca de algunos burócratas sindicales, el asombro ante la góndola del supermercado cuando los números de los precios se modifican y mi sueldo no, la sospecha en los discursos oficiales, las complicidades intuidas y las confirmadas…
Releo la frase del brasilero, que me cae simpático debo confesar, y advierto que la genialidad de la que habla es precisamente la de cortar el tiempo para “industrializar la esperanza”…
Y empiezo a pensar que aunque sepa que algunas cosas no cambiarán, debo apostar por el año que entra, con tozudez absoluta… Porque más allá de lo que no cambie, también puedo celebrar lo que permanece, y amparado en eso estará la esperanza, que dista de ser una resignada espera, para celebrar lo que hay y cambiar lo que se pueda…
La certeza es casi absoluta, algunas cosas no cambiarán: mi hija, a mi pesar y no tanto, va a crecer aún más este año, mi tortuga no romperá nada ni aumentará la velocidad de sus pasos, los noticieros de la tele van a seguir obligándome a leer las entrelineas y los subtextos más allá de las noticias policiales y de espectáculos. Encontraré, como siempre, algún programa de radio que me obligue a hacerme preguntas sola o en la sobremesa familiar, una revista de acá nomás que me cuente cosas, y un libro que alguna amiga descubrirá y será merecedor de ser leído comunitariamente.
Seguirá siendo la misma mi indignación por las muertes previsibles y no previstas, por la desidia funcional y la de los funcionarios, las camisas de los jerarcas y la discriminación solapada y encubierta en el discurso cotidiano. Seguirá siendo la misma mi imaginación y la de las colegas de cocina dibujando recetas económicas y reciclando sobras para que el sueldo siempre bajo se enfrente a los precios siempre altos…
El año nuevo se las trae: una amalgama de cosas viejas y nuevas que habrá que conjugar para no desfallecer…
Porque quien te dice que en la suma de todo eso, no encuentre la fuerza para sumar la indignación por las cosas que duelen, la convicción de lo que quiero, la celebración por lo que tengo, la certeza de lo que puedo, la imaginación para lo que falte, y consiga producir cantidades industriales de esperanza para dosificar en los próximos trescientos sesenta y cinco días…
Con esta idea rondándome me dispongo a cambiar el almanaque, el taco de la agenda, fijarme qué día de la semana cae este año mi cumpleaños, cuantos feriados largos tenemos, entrenarme en escribir en letra y número el año que llega, ver si es año bisiesto u ordinario, si mis vacaciones serán en verano o en invierno… y juro que lo hago con ganas.
Porque lo decía don Carlos: Fue un individuo genial el que pensó en cortar el tiempo en lonjas, en años. Más de doce meses no aguantamos sin reciclarnos los sueños y los pesares…

Para el Hogar Familia

2007-10-24T22:42:00.000-03:00

Mi ciudad tiene estas cosas...

La gente se junta, confluye a veces en ámbitos dispares... o no tanto.

Esta vez se trata de un lindo trabajo: cantantes y voces de la ciudad, amigos, conocidos reunidos en un cd en favor del Hogar Familia.

El mismo que nació al amparo de las dos Lilianas y que hoy sigue siendo amparo de tantos...

Música popular hilvanada con puntadas de una poesia de Tejada Gomez...

A algunos se les ocurrirá que puede ser un buen regalo empresarial (en principio ésa es la idea y los chicos del diseño aseguran impresión del logo y todos los chiches), a otros -que de empresarios nada- se nos ocurrirá comprar un par para la familia y para tener en casa...Para contar en la sobremesa: escuchá, yo los conozco a todos, a Cristian, a La Turca, a Juanma, a la Chiqui, a Susana, al negro, a Gabriel, a Eduardo, al turco...a todos los conozco...y se juntaron y cantaron juntos. Una cancion cada uno. Uno para todos.

Es un buen regalo para tener en cuenta para fin de año. Pero es un buen regalo para ese hogar con mayúsculas que no difiere demasiado del nuestro...

Estemos atentos.

Un abrazo a cada uno...

...RAZA?

2007-10-12T10:31:00.000-03:00

En el nombre del Padre?

2007-10-10T18:38:00.001-03:00

El 30 de julio de 1984, el representante de Cristo, Padre Christian Von Wernich, capellán de la Policía de Buenos Aires y párroco en Bragado, declaró a la revista "Siete Días".-"... que me digan que Camps torturó a un negrito que nadie conoce, vaya y pase, pero cómo iba a torturar a Jacobo Timerman, un periodista sobre el cual hubo una constante y decisiva presión mundial... ¡que si no fuera por eso!..."

...

Me duele Von Wernich…
Me duele la Conferencia Episcopal y sus silenciosas medias tintas…
Me duele Ratzinger…
Me duele mi colegio secundario y la jactancia de la Hermana Rectora en la oración de la mañana, por su amistad con los Benjamín Menendez…
Me duelen los evangelios y los evangelizadores…
Me duelen las campañas por los no nacidos y la complicidad a la tortura de los nacidos…
Me duelen las bienaventuranzas, los sacramentos y los slogan…
Pienso en Joaquin Nuñez (negro querido) y los Zaspe, los Angelelli y los Mujica…

Pienso y me duele, con un dolor que me irrita y me rebela.

Con un dolor que entiende, que sabe, que adivina que la historia no cambia...

Con un dolor que no confía.
Quizás más pienso y más me duele…

El Gen Argentino

2007-10-09T23:09:00.000-03:00

Entrenados como estamos a nominar, votar, eliminar en irreflexivas manifestaciones de voluntad multimedia, no deja de sorprender en un día como hoy, que el Che Guevara sea expulsado de las expectativas que lo acercaban a ser el gen argentino por definición televisiva...
Justo un día como hoy donde todas las efemérides lo convocan, donde el aniversario de la muerte refuerza su nacimiento...
Estrictas paradojas.
El Che se queda afuera del juego, aún estando dentro de la historia y la leyenda...
Justo un día como hoy cuando Von Wernich también queda afuera de juego, quedándose adentro a perpetua reclusión.
Amén (por los dos).

AVISO CLASIFICADISIMO

2007-09-14T13:50:00.000-03:00

Leer el diario puede acarrear múltiples sensaciones, leer el diario local las multiplica cuando uno tiene como protagonistas gente que cruza en la calle cotidianamente...
Esta mañana, 14/09/07, la sensación que deja la lectura es muy particular. Sección Clasificados en El Informe, página 25, 3º columna, 2do aviso:

"AMA DE CASA. Cama adentro, mensual, de 45 a 55 años, tez blanca. SE NECESITA. Cel. 03462 15410620 de 13 a 15 y 20 a 22 hs."

Una amiga me llama temprano y me dice que ya hizo la presentación en el INADI en Buenos Aires.
Larga charla al telefono.Comentarios en la radio.
La responsabilidad del medio de comunicación, la arraigada cuestión cultural de la discriminación, la pretendida impunidad, el desconocimiento de la ley, la falta de sanción social y la resistencia casi ingenua de pretender criar los hijos en la tolerancia y la solidaridad.
El que discrimine a un discriminador, un buen discriminador será.
Sabor amargo.
Miriam, tez ¿marrón claro u oscurito?

Vuela

2007-09-04T15:50:00.001-03:00

Maria vuela literal y metafóricamente…en avión con azafatas y clase turista y en sus dulces dieciséis que ella no sabe cuánto admiro…
Vuela lejos en las distancias y en los afectos…
Se levanta sobre los techos y sobre sus propios temores y vuela…
Carretea lo suficiente para que ese vuelo sea firme…
Vuela, con alas prestadas y con alas propias…
Nos separa la distancia, el horario y nada más.
El resto nos une más que nunca, chiquita…
Te amo, mamá.

PAUSA

2007-08-30T12:05:00.001-03:00

El martes retomo ritmo pretendidamente habitual. Cuestiones domésticas me distraen.
Mientras seguimos mirando...

Viernes

2007-08-17T17:21:00.000-03:00

Uno tiene días de miércoles, días de domingo, y días de viernes…
Los viernes distienden las mandíbulas, y uno se dispone a posponer los avatares más pesados hasta el lunes (o el martes si hay feriado…)
Y piensa que vienen dias de descanso, para leer un libro más tranquilo, para elegir esa película que no alcanzaste a ver en el cine, para visitar esos amigos que te echan en cara tu abúlica haraganería invernal…
Pero lo que pensaste preludio de jornada tranquila, empieza a tensarte en la lectura de los diarios y las imágenes del noticiero de TN –ni qué hablar de Crónica Tv-, y todo amenaza la absoluta impunidad/inmunidad que imaginabas para tu fin de semana…
Las imágenes del sismo de Perú y la culpa de vivir en medio de la pampa húmeda, lejos de rios inundables y cataclismos por ahora, Carrascosa otra vez en libertad y la sensación de no entender nada más del culebrón del country –argucias procesales y habeas corpus mediante-, Ochoa preso –y la misma sensación de no entender nada-, la valija venezolana dando vueltas y la Miceli con nueva denuncia en su placard.
El gobernador en mi ciudad, saludando al Libertador de la Patria que no sabe si sentirse celebrado el 17 en dia hábil laborable o el 20 en su feriado-fin-de-semana-largo.
Y el diario local, de mi venado ciego a veces, trayendo la última solicitada acusatoria en tiempos de elecciones y la novedosa idea de una tarjeta que con el nombre de Evita promete mil pesos si el candidato emisor (ergo banco, financiera) llega a la Intendencia.
Cosas vederes Sancho que no crederes…

Así no hay descanso que valga.

Moratorias

2007-08-11T21:04:00.000-03:00

En nuestra relación cotidiana con el Estado en cualquiera de sus formas, siempre hay alguna moratoria vigente o en estudio por otorgarse...
Los ciudadanos podemos cancelar nuestras deudas con el estado incluso con algún descuento.
Moratoria, según el diccionario, es el plazo que se otorga para solventar una deuda vencida.
Usted tiene una deuda con el Estado? No pudo pagar el DRI, la tasa, el mejorado, el impuesto inmobiliario, ingresos brutos? El Estado da plazos, condona intereses, ofrece quitas.
Ahora bien, el Estado tiene deudas con usted?
Sin ser de esos proveedores que ya no pueden soñar viejos sueños de caliza o empresas privatizadas a la espera de un subsidio o tercerizadas porque sí, y más allá de plantón y plantones presupuestarios, pensemos en nosotros como acreedores, eso sí, sin demasiada documentación respaldatoria de nuestra acreencia.
Porque es acreencia de los barrios tener sus calles limpias y acreencia ciudadana tener una plaza linda en el centro y plazas lindas en los barrios.
Es nuestra acreencia la transparencia en la gestión publica y la idoneidad como requisito en la función. Acreencia cada uno de nuestros derechos enumerados o implícitos...
Pero cómo acreditar esta deuda sin siquiera un par de apuntes en una vieja libreta de almacén?
El Estado, nacional, provincial, o municipal, nos concede de vez en cuando, graciosamente un plazo adicional para nuestras deudas vencidas...
Pero yo no tengo ganas de conceder graciosamente nada, de pasar a moratoria las deudas que el Estado aún tiene conmigo, mis hijos y los hijos ajenos...
Esas deudas que tiene con nosotros cuando no se deciden corajudamente a distribuir riquezas con justicia, ni justicia...
Las deudas que tiene con tanto paisano nuestro, devenido pescador de pejerreyes en la pampa inundada.
Deudas con los jóvenes desocupados, las escuelas públicas, y los jubilados.
Las deudas de cuando se devalúa la palabra o cuando se promete como un requisito de campaña electoral para verse luego liberado impunemente de no cumplir.
Deudas del estado cuando la luz y el gas son caros, cuando faltan semáforos, cuando nadie nos cuida ni el bolsillo ni la vida.
Deudas que contrae cotidianamente cuando a vos te niega cobertura médica y a tus abuelos la dignidad.
Estado deudor cuando evade delegando en manos de cuanta ONG o particular haya, las funciones que legítimamente le competen.
Estado que se endeuda y decreta su propio estado de emergencia para blanqueo de sus compromisos.
Hablamos de las deudas sociales no pasibles de moratoria.
Estado no siempre acreedor nuestro. Estado deudor.
Confiados en el pago, no decretamos moratoria.

A propósito de los excesos...

2007-08-07T21:55:00.000-03:00

Te escuché toda la semana. Escuché las mismas palabras, la misma entonación en la voz, el mismo gesto intransigente: mano dura, paredón, pobres, muerte, picana, venganza, represión, parias, sucios, escoria...
Sólo quiero decirte –si querés escuchar- que mucho antes que decidieras que es legítimo llevar al extremo la defensa de lo tuyo, este caos de hoy estaba previsto.
La maquinaria de exclusión puesta en funcionamiento desde hace años ha pulido con delectación de artista tu discurso, te ha obligado a repetir lo que quiere.
Sino, no se explica que vos, un tipo que va a misa de vez en cuando, manda a sus hijos a colegios religiosos, y condena tajante la muerte de un no nacido, termine justificando matar un ya nacido, sin preguntarse siquiera qué manchas le salpicaron la inocencia.
Que un tipo como vos, solidario con la cooperadora de la escuela y el club del barrio, que sabe del valor de la inclusión, del contundente privilegio de pertenecer, pida encierro, paredón y muerte para los que no pertenecen a ningún lugar...
Tu discurso no es inocente. A alguien le sirve esta clase media irracional e irreflexiva, Cuando gritaste “que se vayan todos” pusiste en jaque la idea de la representatividad, cuando gritaste “que se mueran todos” empezaste a romper la idea de comunidad.
No aceptes que el Estado, indolente o perverso, te delegue su obligación de administrar justicia. No dejes que las privatice.
En las últimas décadas, el sistema excluyó, empobreció, marginó y hoy a la vista de las consecuencias, perversamente, no se hace cargo. No está dispuesto a encarar el camino inverso, y cual si fuese una empresa deficitaria, pretende “privatizar” el control social, el monopolio de la fuerza. Y ahí estas vos. Para hacerte cargo, ocupar su lugar, arriesgarte a cometer el exceso. Todo te persuade de que ya nada puede hacerse. Y ahora te toca a vos. Y de victima te haces victimario.
Y te excedes, violento, incorporada en tu cabeza la idea de que “hay gente que no merece vivir” y caes en la tentación de ser un dios dueño de la vida y de la muerte.
Y vas a estar solo. Porque las consecuencias serán tu responsabilidad. Nadie va a achacarle culpa a las ideas de inequidad, intolerancia, impunidad, a la inutilidad del fracaso que venís escuchando.
Pensalo. Quizás a tu discurso de justicia por mano propia la advertencia le incomode. Quizás sea tarde.

Teoria del des/amor II

2007-07-31T10:47:00.000-03:00

En tiempos de secuelas de feminismos a ultranza y discusiones de género, fastidiada de mis propios enconos, un alegato medio abatido me viene hilvanando las molestias...
Y concluyo, cansada: “el hombre nos libera”, no sólo la píldora, el trabajo y el divorcio. Mejor dicho, la presencia de un hombre nos libera.
Nos libera de las incomodidades cotidianas de presentarnos como mujeres autónomas o autogestionadas, ergo, nos libera de la responsabilidad de asumir todas las responsabilidades.
Nos libera del abismo izquierdo-derecho de una cama de dos plazas que en las noches largas se convierten en el símbolo mismo del infierno, pero frío...
La presencia masculina, más o menos cercana, nos libera de la tentación de sostener discusiones con el gesto adusto, constreñido, para que nos tomen en serio, porque no portamos un hombre al lado que discuta por nosotras...
Nos liberan de tener que hacer como si nada, a la hora de medir el agua y el líquido de frenos y averiguar cómo se riega un árbol de levas antes de ir al mecánico...
Nos libera de las explicaciones de siempre a la vieja vecina de al lado, que pregunta por qué aún no nos casamos...
Libera de tener que aprender a hacer asados, descorchar los vinos, y elegir entre perfumes de sándalo o maderas para el próximo invierno...
Y si estos simples argumentos no alcanzaran, aunque no muy convencida, insisto en repetirme: la presencia de un hombre siempre nos libera de algo. Aunque sea, del hombre que lo precedió.

Teoria del des/amor I

2007-07-31T10:40:00.000-03:00

Entre las múltiples teorías del desamor que invento, recurrente, para racionalizar lo visceral, creyendo que eso lo devalúa, ensayo –casi diría quincenalmente-, una nueva teoría que me sostenga: único fin del cuerpo teórico, que a falta de un cuerpo real y ajeno, algo me sostenga.
La observación fue tan simple como casi todas las cosas que maravillan desde la cocina: una canilla abierta, un vaso y el agua desbordándolo todo...
Obcecada y buscando en cada incidente/accidente la metáfora reveladora, acabé por concluir, porque ese era el tema que me develaba entonces –y antes, y ahora...- que el desamor también puede ser atribuible a un exceso de amor...
Un amor generoso contenido, queriendo ser, en un continente mezquino...
Y el amor rebasa, se derrama, se vuelca, se escurre, se pierde...y ya no es...
Las palabras que lo espejan? “amé mucho, amé de más, amé en exceso...”
Amé demasiado y terminé desamando...
Amé sin reciprocidad y terminé desamando...
Me amé solo un poco y terminé desamando.

Vestida de letras

2007-07-28T15:49:00.000-03:00

En una esquina, alguna vez, se juntaron mi cuerpo y la palabra..
Y desprevenida o caprichosa, para no andar desnuda, me vestí con ellas...
Cada mañana, voy echando mano a palabras oscuras o coloridas según vengan el día y los humores...
Arbitraria y desmedida, me cubro y me desnudo a cada rato de esas letras que me visten...
Voy buscando palabras en las tiendas y en los bancos de las plazas, me apropio de las que otros abandonan en las esquinas, presto y pido prestadas... A veces digna, a veces mendicante...
Las tiño con surtidas anilinas, las destiño, las plancho, las lavo, las estrujo, las seco, las desecho...
En días de lluvia se me adhieren a la piel y las encarno...en días de viento las sostengo con las manos contra el cuerpo para que no se vayan lejos...para que no me dejen los silencios más densos adheridos en el cuerpo.
Las palabras me cubren, me descubren, me velan, me desvelan, me develan, me rebelan...
A veces armadura de hierro inaccesible y otras blanco solero de algodón liviano...
Tengo, a la mano, según las necesite, palabras de calle, de cama o de tribuna...
Elijo, extrema, entre las más pudorosas que cubren íntimos territorios vulnerables y entre las que, como en generosos escotes, me ofrecen en impúdica seducción...
Con las palabras me visto, me protejo, me disfrazo, me oculto, me muestro...
Algunas, al desprenderlas de mi cuerpo y desvestirme, me alivian. Otras me dejan indefensa...
Accesorios que me adornan o hábito-uniforme que me vertebra...
Hay palabras cinturones que asfixian y me sacan el aire...
Palabras-abrigo para las noches destempladas y sus madrugadas mortecinas...
Palabras para fiestas y para funerales...
Palabras impermeables y palabras mortaja...
Palabras canciones y palabras murmullos...
Palabras a veces sin voz, y otras definitivamente con vos...
Y así voy, en tránsito, desnuda y vestida según pidan las ganas, sacándome la palabras del cuerpo con alivio, con vergüenza, suave, bruscamente, con las manos, con los dientes...
O vistiéndome, desesperada, para cubrirme a manotazos, el resto de pudores que me quedan...

Horóscopo

2007-07-25T13:40:00.000-03:00

Se me hizo costumbre

después de un par de aciertos

y ya no reniego de sus sinos,

creo por fin en lo que leo

después de tanto creer sin estar viendo...

Estrategias

2007-07-24T00:55:00.000-03:00

En vista a las elecciones de setiembre varios candidatos de la ciudad han justificado los resultados de las P.A.S.O. (primarias abiertas simultáneas obligatorias) en errores de la estrategia de comunicación.
Que el mensaje no fue claro, que las diferencias fueron oscuras, que la campaña fue gris.
Estrategias de comunicación o estrategias con comunicación?
La comunicación como un componente de la estrategia?
O una estrategia de comunicación?
Comienzan a advertirse en los medios locales los cambios de estilo de algunos candidatos. La vuelta a la desmesura para algunos, la crítica un tanto forzada, o la disposición que de tan conciliadora resulta incómoda para otros...
La campaña por las generales tiene gusto a plan B.

Duermevelas de estrategas esta noche en la ciudad.

2007-07-23T14:04:00.000-03:00

Cuando el dolor se me asienta
descaradamente en el cuerpo
las palabras propias no me alcanzan
y con voracidad me zambullo en viejos libros
que me prestan las palabras que me faltan...

Todos los hijos, todos...

2007-07-22T18:34:00.000-03:00

Padres por una noche segura...
Hijos en una noche insegura...
Hace un par de semanas la legítima preocupación de los distintos actores ha generado un espacio de discusión e intercambio para el cuidado de los hijos en la noche de la ciudad...
Ningún ejercicio más gratificante que poner en jaque las expresiones, que tensar las palabras, que forzar las entrelíneas....
Me pregunto por otros hijos y por otros padres...
Por esos padres que no saben/no pueden/no se animan a pedirle al Estado que se ocupe de su hijos...
Por esos hijos que no tienen/no sienten/no saben que tienen padres que pueden pedir por ellos...

Por esos hijos de los que padres y Estado se desentienden..
Por los hijos que hacen la noche insegura para otros hijos...
Por los padres que cuidan hijos propios y temen a hijos ajenos...
Me pregunto, sólo eso, y cruzo los dedos por algún olvido.

Jueves 19 de julio de 2007

2007-07-20T11:20:00.000-03:00

Cardinal

2007-07-18T11:21:00.000-03:00

Las convenciones del lenguaje deciden que el “Este” es sólo un punto cardinal. O quizás, variando acentuaciones, un adjetivo o un pronombre.
A veces, una accidente menor o una tragedia le da nuevo sentido a palabras viejas...
Y el “Este” puede adquirir nuevo sentido y convertirse, de repente, en la metáfora de ciertas soledades, o en la representación de los rumbos esquivos que se escapan...
También ocurre que a veces, de tanto en tanto, aparece una bienvenida complicidad que puede entender eso...
Como cuando ves las manchas de humedad en la pared o las nubes y a vos te parece ver trenes, caballos, barquitos... y nadie los puede ver con vos, o sí.
Me pasé estos días haciendo una compulsa preguntando dónde queda el este. Algunos sabían, otros acertaron, otros no tenían idea de su norte.
Igualmente, casi nadie entendió por qué de repente, había tomado importancia para mí saber si había cómplices dispuestos para ese juego...

2007-07-17T11:08:00.001-03:00

Según Freud, la humanidad ha sufrido tres grandes heridas narcisistas como especie.
La primera fue al descubrir con Copérnico que la Tierra no era el centro del Universo, desvirtuando la creencia de ser el sol quien giraba a su alrededor.
La segunda herida la provocó Darwin al afirmar que el hombre estaba emparentado con los simios.
Y la tercera gran decepción, sobre la que Freud atrajo particularmente la atención, fue descubrir que en realidad, no somos dueños de nuestros actos y que el inconsciente, ese extraño desconocido, nos gobierna.
Parodiando estos tres dolores, y desde la idea singular, pero pretenciosamente absoluta de ser una mamá, idea voraz y totalizadora si las hay, podemos sentirnos tan grandes como toda una especie, y tan vulnerables como esta humanidad lastimada de Freud.
La vida de nuestros hijos, en cada gesto de autonomía puede lastimarnos. Sin embargo, portar luego esas cicatrices puede ser uno de nuestros réditos más saludables.
Heridas narcisistas de madres, más modestas en términos de especie, pero dolorosas y conmocionantes.
Hay un momento único en la vida de una mamá embarazada, en donde íntimamente tomamos estricto registro de ese cuerpo ajeno, de ese Otro que depende aún, pero que es una clara expectativa de ser autónomo dentro de nuestra panza. Un cuerpecito ajeno, para su aceptación o para su rechazo, pero Otro. Y la omnipotencia de nuestro ser madre acusa el primer golpe.
El tiempo seguirá entre pañales y sopas, y habrá un día, uno en particular, donde después de hilvanar de a poco letras y palabras, ese hijo nuestro habrá aprendido a hablar, o a leer, y será, más allá de la satisfacción y el orgullo, otra herida para esa madre con mayúsculas. Su palabra de madre ya no será absoluta, podrá ser cotejada con la palabra de otro, podrá ser cuestionada o enriquecida y el hijo tendrá autonomía para buscar otras palabras. El mundo empezará a abrirse para él, más allá de lo que su madre, hasta ayer omnisciente, diga.
Seguirá creciendo, más o menos dependiente o independiente, y la tercer herida nos aguardará agazapada: el relato del primer beso o el primer amor será suficiente para cuestionar lo absoluto y único del amor materno. Habrá otro amor, y nuestro hijo estará dispuesto para él...Y nosotras, madres querendonas si las hay, sentiremos dolidas y en silencio que ya no seremos omnipresentes en su vida...
Pero como de cada herida siempre se sale fortalecido, no hay dudas que, maltrechas y todo, ni tan omnipotentes, ni tan omniscientes ni tan omnipresentes, seguiremos siendo como mamás, las mejores...

Celulares y mujeres...

2007-07-16T18:28:00.000-03:00

Nuestra relación con la tecnología fuera del ámbito estrictamente laboral, ha tenido que ver -en mayor medida- con lo doméstico: microondas y freezer mediante, instrumentos puestos al servicio de la calidad de vida familiar...

Ahora, el teléfono celular no sólo forma parte de nuestros accesorios sino de nuestra estética y estilo personales, y nos ubica como individuos, reforzando singularidades de género y de las otras...

De tan celular, vital para muchas, tiene en sí mismo la realidad de la función y la carga del símbolo en su tenencia. Como en algunos amores, la relación de absoluta dependencia se advierte cuando habiéndolo tenido no se tiene. Caemos en la cuenta de la intimidad que nos resguarda y de las certezas que nos aporta.

Las llamadas recibidas evitan el filtro familiar o laboral y vienen directamente a nuestros oídos, perfectamente confirmables en todos sus aspectos: un mensaje no tiene intermediación que confunda; si la palabra quiso llegar estará dicha o escrita con el día y la hora de recepción que no deje lugar a dudas...

Nunca un accesorio habló tanto de nosotras como la portación impune -y nunca inmune- de un teléfono celular. Nos desvela si no funciona, y nos devela como mujeres en relación con los otros: esposas, madres, amantes, amigas, empleadas...

El celular cumple la fantasía maternal de cualquier mujer de estar disponible y al alcance de la mano en cualquier lado y momento. Somos omnipresentes con un celular en la cartera o la cintura. Pero también podemos intentar ser misteriosas en el mejor de los casos, o aparecer como definitivamente histéricas, con sólo apretar un botón y apagarlo. Podemos ser sutilmente -o no tanto- controladas en cada paso, pero tenemos la reserva de mentir detrás del aparatito que nos ampara cualquier tránsito clandestino o digno de protegerse.

A diferencia del teléfono fijo que tiene una fuerte carga familiar, es un teléfono individual, propio, y con esa impronta lo llevamos. Elemento erótico si los hay, acercando palabras de amor de madrugada, o estirando una conversación en el auto antes de entrar a casa para preparar la cena familiar...Nos revela cuando en grupo de mujeres, un viernes a la noche chequeamos que estén en condiciones para ser atendidos en caso de que llegue ese llamado inesperado.

Novedoso y adictivo, da cuenta de nosotras también en nuestra relación con él, protegiéndolo con fundas a la moda, zambulléndonos en la cartera a la hora de su primer berrido, poniéndolo sobre la mesa, imprudente y maleducadamente en una reunión o salida, casi como marcando: estoy acá pero no tanto, estoy allá pero no tanto...

Singularidad de mujer en definitiva, que remedando a Dios, quiere estar en todos lados...